Nom : Sigrún
Prénom : Heljä, Alice
Surnom :Peili
Âge : 11 ans
Titre : Paysanne
Métier : Sous la coupe du destin, trop petite mais sert parfois de messagère, payée de façon presque insultante. Ou si elle a vraiment besoin d'argent ou de nourriture, elle se voit "obligée" de voler.
Lieu de Résidence : Les rues de Forbach, une grange si elle a de la chance, parfois une auberge.
Relations particulières : Famille envolée, amis inexistants, aussi bien réels qu'inventés. Petite protégée d'une aubergiste qui ne peut malheureusement pas toujours lui permette de se loger.
Sentiments vis-à-vis de l’Inquisition : A 10 ans, comment voulez-vous qu'une petite fille puisse s'exprimer sur des choses comme l'Inquisition ? Ses entrailles se tordent bien lorsqu'une sorcière se fait brûler mais elle ne peut pas vraiment être plus éloquente qu'en ces termes : "L'Inquisition, ce sont les méchants."
Sentiments vis-à-vis des Sorcières : Une grande attirance. Souhaite par dessus tout se faire apprentie.
Objectif éventuel de développement : Son ambition est terriblement limitée pour la simple et bonne raison qu'elle n'a jamais vu plus loin de certaines des rues crasseuses. Mais ayant entendu de sa mère de nombreuses choses, devenir apprentie est son prochain but.
Signe distinctif : Des cheveux blancs. On pense qu'il lui manque de l'humeur noire.
Description physique :Cette petite fille a plus l’apparence d’une gamine mal nourrie que celle d’une petite fille enjouée. Souvent vêtue de la robe la plus simple possible, elle n'aime pas les couleurs trop vives. Le blanc reste encore sa préférée. Mais il est très rare de la voir en entier, vu le fait qu’elle se cache derrière les gens, cette manie devenant parfois exaspérante pour les gens qui lui servent de cachette, et lorsqu'ils s'en rendent compte. Ses cheveux sont blancs, un défaut souvent justifiés par les passants par une absence d'humeur noire. Ses yeux sont assez grands ouverts, d’une teinte étonnante, un bleu ou un vert trop clairs pour distinguer. Son visage est fin, non pas maigre comme on pourrait le penser en lisant son histoire, ses joues sont légèrement rondes, comme celles des poupées entassées dans le coffre à jouet d'une enfant capricieuse. Elle a un petit nez légèrement rond, des lèvres fines et le plus souvent formant une moue inexpressive. Elle mesure un peu plus d’une Aune (~1m20). Cette petite taille se relève peu utile lorsqu'elle cherche à se faire remarquer. Surtout si elle a besoin d'aide. Ce dont elle n'a jamais besoin, sachant très bien que l'aide n'est jamais gratuite.
Sa peau est élastique et d’une pâleur qui peut apparaître étrange lorsqu’on sait qu’elle passe toutes ses journées dehors.
Elle n’est pas bien épaisse. Mais elle n’est pas squelettique non plus. Ce qui l’a toujours intrigué chez elle, ce sont ses mains. Ses doigts légèrement potelés alors que ses bras sont longs et plutôt maigres. Ses jambes sont fines et habituées à s’enfuir. Le plus impressionnant est lorsqu’elle regarde au fond des yeux avec son expression vexée ou déterminée, rare mais déjà vu. Du fait de sa petite taille, elle fronce ses fins sourcils et vous regarde, pincée. Détestant qu'on la toise de haut, elle est prête à tout pour être plus grande, même à grimper sur les arbres, sur les toits et les gouttières. Il se trouve qu’au fur et à mesure de ses veillées nocturnes, elle s’est révélée douée pour voir dans la pénombre. Mais elle en a tiré aussi une sensibilité à la lumière trop vive.
Petite fille à l'apparence douteuse, ses traits sont trop délicats pour qu'elle n'ait que du sang paysan dans les veines, confirmant les rumeurs à son propos qu'elle serait une bâtarde.
Avez-vous déjà tenté de vous regarder dans un miroir pour le voir lui et non pour vous voir vous ? Voilà à quoi vous vous heurterez lorsque vous chercherez à capter les pensées au fond de ses yeux. Malgré leur extrême luminosité, il n'y a rien. Un gouffre en tant que pupille. Oubliés ces rires muets, oubliés ces pleurs secrets qui ne coulent que de l'autre côté.
Pelotonnée dans un coin d'une grange, elle se questionne souvent sur le fait que son apparence pouvait sembler tout à fait innocente, même si elle entrait en tant qu'apprentie. Cette tache de naissance au bas du dos lui est étrangère même si l'aubergiste lui aurait dit un jour que c'était cette même marque qui était présente au bas du dos d'un noble dont Heljä ne cesse d'oublier le nom. Non pas par oubli. Pas nécessité. Cette tache de naissance dessine vaguement un croissant de lune dont les deux branches sont tournées vers le haut. Comme une coupe sans pied.
Description psychologique :Heljä est d’un naturel discret, un peu trop parfois. Elle ne parle pas, ne rit pas… Ou très rarement. De temps à autres, elle peut sourire, faiblement. Pour une petite fille, cela peut paraître surprenant. Le jeu ne fait pas partie de ses habitudes, elle préfère écouter le monde qui l’entoure et tenter de comprendre. Les seuls gens qu’elle côtoie sont une aubergiste généreuse et quelques marchands qui la chargent de transporter quelques commissions à des plus riches qui, avares, refusent de payer un domestique et sont bien trop paresseux pour lever un petit doigt, même sur leur verre de vin. Un rien la fait sursauter, un bruit un peu étrange et elle se met à trembler. C’est sans doute en quête de protection qu’elle préfère être toujours dans le coin d'une pièce sombre, cherchant la chaleur et la protection des ténèbres que la lumière des auberges miteuses a bien du mal à dissiper. Comme une petite ombre, elle se cache derrière les tables, derrière les comptoirs. Au fond d'elle, elle ne sait pas ce qui peut provoquer un chaos tel qu'elle ne sait qui elle est réellement. A 10 ans à peine, elle ne se souvient pas de son père et si peu de sa mère. Juste une vague voix. Très renfermée sur elle-même, ce n’est pas une petite fille du genre à s’imposer. La seule chose qui peut vraiment la sortir de cette timidité est lorsque quelqu'un veut la prend sous son aile. Jusqu'à ce qu'elle se rende compte que ce ne sont que des pourris qui cherchent à amasser de la marchandise pour les maisons closes et autres antres pour les amateurs d'enfants. Tout ce qu’elle veut, au fond d’elle, c’est ne causer de tort à personne et que l’on soit fière d’elle. L’amour est quelque chose d’inconnu pour elle. L’amour d’une famille… A présent, elle aimerait voir l'univers de la sorcellerie comme sa famille. Elle est facile à vexer mais ne l’est pratiquement jamais vu qu’elle refuse d'écouter les idiots qui ne disent que des âneries sur son compte. Mais lorsqu’elle se rend compte que l’on se moque d’elle, cette teigne ne manque pas de se venger un jour ou l’autre. Il se trouve qu’elle aime beaucoup la musique et s’abandonne volontiers à l’écoute d’une mélodie.
Autre(s) : Adore les animaux et la Nature mais n'a que peu l'occasion d'être en contact avec eux.
"Adieu, Peili, petit miroir... Je n'ai plus les moyens de m'occuper de toi." avait dit Rilke avant de déposer un baiser sur le front de la petite fille allongée sur un tas de foin, dans cette grange... Il y a six ans, Heljä fut abandonnée par le seul membre de la famille qu'il lui restait... Rilke ne donna plus jamais signe de vie, certains paysans auraient vu son corps se balançant au bout d'une corde, sur un grand arbre centenaire. La pression avait été trop forte, il lui avait fallu céder à la tentation de la corde pour se délivrer de cette lourde tâche.
Mais revenons en arrière, à la conception même de cette petite chose orpheline. Rilke Sigrún, de son vrai nom Jezabella Von Mariazell avait décidé de renier son nom en arrivant en Lorraine, aux alentours de 1610. Tout simplement pour n'être poursuivie nulle part. Ce faste et ce luxe qui accompagnait toujours ces riches étaient semblables à leur odeur corporelle face aux eaux de toilette dont ils s'aspergeaient. Une Infection. Jezabella devenue Rilke. Elle connu Olrun... Nul ne parle d'elle, nul ne l'a vue, nul ne l'a entendue. Rilke est comme ces jambes que l'on coupe : On ne les voit plus mais on a le sentiment qu'elles ont été là.
Elle rencontra en 1615 ce Noble dont elle n'osa plus parler lorsqu'en 1616, il l'engrossa et la jeta aux oubliettes, charmé en surface par cette paysanne aux douces manières mais refusant de reconnaître un bâtard. Alors une bâtarde, pensez-y. C'était comme demander à un bourreau de faire revivre ses victimes.
Une petite chose aux cheveux blancs vit donc le jour, en mai 1617. Tout d'abord, Rilke pensa retourner d'où elle venait, dans une sombre Autriche. Mais son implication dans le clan d'Olrun l'en empêchait, non pas parce qu'Olrun n'allait pas la laisser partir mais parce qu'elle refusait que sa fille ne vive sans avoir pu lui donner ses consignes.
Heljä grandit donc quatre ans, à l'abris des regards, choyée par une mère qui tenait à la garder cachée au yeux du monde, comme une de ces perles qu'il ne faut pas exposer à la lumière de peur qu'elle ne ternisse. Le 3 novembre 1621, Rilke déposa Heljä dans une grange, après avoir passé quatre ans à lui faire comprendre qu'elle devait devenir apprentie sous la coupe d'Olrun. Prise de faiblesse, elle grimpa sur une branche, à trois kilomètres de là. Le noeud coulant glissa sur la corde, il y eut deux craquements puis le Silence.
Voilà six ans que la petite Heljä se réveilla, seule, sur ce tas de foin, la trace de feu Jezabella Von Mariazell sur le front qui n'avait laissé qu'un minuscule voile légèrement violet. Elle regretta, ce matin là, d'avoir troublé l'image de cette trace sur son front blanc en plongeant ses mains dans ce petit tonneau afin d'effacer ces deux lèvres fantômes de sur sa peau. Elle appela, longtemps, cette mère dont le corps se balançait au rythme du vent et des coups de bec... Jamais elle ne vit son corps. Prise pas un instinct dont elle ne soupçonnait même pas l'existence, elle se débrouilla en volant et en proposant quelques commissions mais surtout grâce à une vieille femme qui, prise d'une bonté en fin de vie, lui permit de rester quelques mois sous son toit. Jusu'à ce qu'elle passe l'arme à gauche elle aussi, persuadée que les portes du Paradis lui étaient ouvertes en ayant reccueilli la petite Heljä. Sous-payée, mal nourrie, elle n'était plus que ces fantômes dont la silhouette blanche se traîne dans ces ruelles où personne ne voulait jamais aller. Les années passaient, tandis que ces mots raisonnaient encore et encore dans sa petite tête...
"N'oublie pas, Heljä, qu'à tes dix ans, tu devras te mêler aux apprenties de ce clan. Olrun est un clan puissant. Jure moi Heljä ! Jure que tu le feras..." Et elle avait juré.
Combien de fois ces longues robes noires avaient pu passer près d'elle sans qu'elle ne sache réellement que c'était Elles... ? Combien de fois a t-elle regardé, horrifiée, les flammes du bûcher s'élever vers le ciel tandis qu'un hurlement lui perçait le coeur ? Petite Peili se glissait facilement jusqu'aux remparts des châteaux et voyait bien que quelque chose se tramait.
Lorsqu'elle rencontra cette aubergiste qui accepta de la garder quelques temps dans le grenier de son commerce, elle remarqua bien vite que ses traits n'étaient pas ceux des paysans. Frottant le dos de la demoiselle, elle lâcha l'éponge en voyant cette marque au creux de ses reins délicats.
"D'où c'est que tu viens, p'tite ?
-
D'ici. Dites, vous savez ce qui se passe ici ? Les sorcières ?"
Il y avait eu un lourd silence, très lourd, comme une couverture de laine sur un feu, étouffant tout ce qui pouvait être tabou.
"P'tite, tu devrais aller voir un toubib."
Même en entendant ça, elle ne voyait en cette femme qu'une pieuse idiote qui se fiait aux sermons d'un curé à l'haleine avinée. Il n'y a rien, fermont les yeux sur cette vie qui grouille. Même à six ans, elle avait la conviction que sa mère ne pouvait pas être mauvaise. Sinon, pourquoi ne l'avait-elle pas jetée dans la gueule béante des Enfers dès sa naissance afin de l'offrir au Diable ?
"Tu d'vrais aller voir not' curé, p'tite, t'as les yeux brillants. Et c'te marque sur ton dos, c'est pas bon."
Elle haussa les épaules. Jamais elle ne mit les pieds dans un confessionnal.
Réveil. Nous sommes en 1627. Petite Peili ouvre ses yeux sur un monde où elle a passé dix années de sa pauvre petite vie de voleuse et de spectre. Dix ans de longue attente avant de pouvoir enfin accomplir sa promesse faite à sa mère... Oui mais auprès de qui ? Jamais elle n'avait entendu parler d'un quelconque contact avec Olrun. L'Inquisition faisait des ravages, il fallait donc grossir les rangs. Heljä ne savait ni comment, ni pourquoi, mais elle pensait savoir où trouver ce qu'elle cherchait. Nul ne pouvait à présent se dresser en travers de son chemin. Ni l'aubergiste, ni les médecins qui avaient tenté de l'examiner, à cause de ses cheveux blancs ou de son apparence. Dans l'ombre, on la disait damnée, destinée à brûler dans une lourde odeur de souffre. Les anges tournent leurs robes de laine, Heljä tourne ses yeux vers la Déesse...
Remercions donc Mademoiselle Alodia
Qu'est ce qui vous à le plus plu sur ce forum ? Le thème est passionnant et l'histoire est déjà bien avancée.
Disponibilité : En principe tous les jours.
Sujet: Heljä Sigrún 
Dim 14 Déc 2008 - 12:46
