Le ciel s’affaissait tranquillement au-dessus des chaumières qui fumaient d’une fumée blanche et apaisante… Il commençait à faire un peu plus frais, et il tardait à Plume de rentrer se réchauffer. Elle ferait rougir son poêle et se servirait un thé d’orient qu’elle se procurait chez un marchand ambulant qui passait dans Forbach une fois tous les deux mois. Et bien sûr, elle se remettrait à sa plume et à ses parchemins, elle pourrait y passer la nuit… Quand son imagination se mettait en branle, c’est comme si l’encrier se déversait sur la page pour écrire les mots tout seul. Plume se trouvait chanceuse d’avoir cette vie, d’avoir ce don, car ainsi, elle n’était jamais malheureuse, elle n’était jamais confrontée à la routine, elle ne voyait pas ce qu’il y avait de sombre, dans son monde, il y avait toujours du soleil.

Mais alors que l’écrivaine ramassait son seau et son balai, elle remarqua une altercation à quelques mètres d’elle. Un cavalier s’était fait surprendre au détour d’un coin et son cheval avait pris peur. Le pauvre homme s’était retrouvé sur le dos. Mais comme Plume se disait qu’il faudrait aller l’aider, l’homme qui avait surpris le cheval se porta au secours du cavalier. Plume aimait toujours se rendre compte qu’il existait encore des gens attentifs aux autres dans ce monde. Le cavalier s’était relevé, il semblait aller bien. Son bon samaritain s’éloignait tranquillement. Le cavalier était un jeune homme. Bien qu’il sembla vouloir se croire apte à reprendre son chemin, il semblait avoir subit un sévère choc. Peut-être ne le voyait-il pas, mais il était chancelant dans ses gestes. Lorsqu’il remarqua l’écrivaine non loin de lui, il voulut se faire rassurant… Mais il fut dans l’incapacité de terminer sa phrase. Il s’écroula simplement comme si ses jambes avaient été faites de chiffons.

L’écrivaine fut, bien entendu, surprise. Mais son état ne dura que quelques millionièmes de seconde. Au pas de course, elle s’élança vers le jeune homme. Elle se pencha sur lui… Il respirait, tout allait bien de se côté. Sans doute s’était-il cogné la tête plus fort qu’il ne l’aurait cru au moment de sa chute. Il ne fallait pas le laisser là. Mais malgré la taille plutôt élancée du jeune homme, Plume ne serait pas en mesure de l’amener toute seule dans sa roulotte. Elle leva la tête pour voir si quelqu’un pouvait l’aider. En fait, elle cherchait du regard, l’homme qui avait aidé le jeune cavalier lors de sa chute. Elle le vit qui commençait à s’éloigner dans le dédale des rues. Elle cria vers lui, en espérant qu’il l’entende. Quand elle vit que ce n’était pas le cas, elle courut dans sa direction. Il se retourna. Elle lui expliqua ce qui se passait. L’homme, qui avait semblé si avenant au départ se montra pressé

«Je ne peux rien faire pour lui, je dois rentrer chez moi, ma femme m’attend.»

«Je ne vous demande pas de le veiller toute la nuit, seulement de m’aider à le transporter chez moi, qu’il ne reste pas là où il pourrait se faire tuer.»

Réticent comme s’il allait s’enfuir en courant, l’homme accepta néanmoins.

Dans la chaleureuse et accueillant roulotte de l’écrivaine, le jeune homme fut installé dans le lit unique, modeste, mais confortablement aménagé de plusieurs couches de couverture et de coussins au touché doux et soyeux. Le poêle crépitait dans une musique apaisante. Il dégageait une chaleur réconfortante. La roulotte était petite, mais elle semblait appartenir à un autre monde quand on y entrait. Les couleurs dominantes tournaient autour du orangé et du bleu prussien, plusieurs pièces d’étoffes étaient suspendues en guise de rideaux et donnait une impression enveloppante. Quand Plume se fut assuré que le jeune homme était installé confortablement, elle s’installa à sa table avec sa plume et son encrier. Le jeune homme pourrait dormir là toute la nuit, cela ne dérangeait pas l’écrivaine. Bien sûr, elle avait pris soin d’atteler son cheval près du sien. En détaillant ses habits, elle pu remarquer qu’il s’agissait d’une personne de rang élevé. Plume ne s’intéressait que très peu à la vie mondaine de Forbach, elle ne savait pas qui était important, qui faisait la loi ici, elle était beaucoup trop dans son monde. Les histoires de pouvoir et de succession n’avaient que peu d’intérêt pour elle. Donc, il s’agissait d’un noble, très jeune, plus jeune qu’elle ne l’était à son arrivée à Forbach… Et c’était un artiste. Elle l’avait constaté au matériel de peinture qu’elle avait trouvé près de lui. Elle avait pris soin de tout rassembler et de rentrer dans la roulotte.

Un rien inspirait Plume à écrire. Elle gratta donc le papier.

«Douce plénitude de couchant soleil horizontal
La noirceur s’étend et efface les pas que le passant étale
Dans ta prose arabesque les yeux du cavalier tu voile
Douce, sans pitié, inspirante, tu trompe le cheval»

Plume fut ravie d'entendre la voix du jeune homme claire et audible lui demandant du thé. Elle choisit une de ses tasses dépareillées comme tout ce qui se trouvait dans cet endroit et lui versa du thé bien chaud. Elle lui tendit la tasse. Plume avait loin l'idée de le materner, il aurait été un vieillard qu'elle aurait fait la même chose. Elle ne faisait que répéter ce qu'on lui avait fait. Seule et rejetée, elle avait été recueillie comme si elle avait été de la famille. L'écrivaine se tâchait donc de traiter n'importe qui comme l'être vivant qu'il était. Peu importe son rang, son âge ou son origine, n'importe qui se trouvant seul, perdu ou sans défense méritait ce traitement qui nécessitait que très peu d'effort de la part du bienfaiteur. On oubli trop souvent que nous sommes tous de la même race.

L’ayant remercié, le jeune homme posa les questions les plus légitimes à poser quand on se réveille à un endroit inconnu en compagnie d’une personne inconnue. Quel était cet endroit, qui était-elle? Bien sûr, cette situation devait être un peu inquiétante, mais le jeune homme se montrait particulièrement calme. Il faut quand même dire que la roulotte de Plume n’avait rien d’effrayante, bien au contraire.

«Ne vous excusez de rien, ces questions sont bien normales.»

Plume se servi également une tasse de thé. Afin de ne pas faire dos à son invité de fortune, elle tourna sa chaise vers lui et s’assit. Dehors, le vent soufflait fort, il faisait pratiquement trembler la roulotte. Puis ce fut soudain, le ciel se déchira et laissa déverser sa colère sur Forbach. La pluie tombait lourdement. C’était une averse, cela de durerait pas, mais c’était bien suffisant pour laisser l’eau s’infiltrer dans sa roulotte. Ce n’était pas nouveau. Plume s’empressa de placer un récipient sous la fuite. «Il me faudra réparer cela demain.»

«Vous vous trouvez ici dans mon havre de paix. Peu importe le temps qu’il fait dehors, l’endroit où je me trouve, ici, il fait toujours beau. Vous ne seriez plus à votre aise dans un palais. Plus précisément, nous sommes dans ma roulotte, sur la grande rue, rien pour vous dépayser. Quant à moi, on m’appelle Plume, écrivaine, à votre service.»

Oui, il était magique cet endroit. C’était merveilleux de pouvoir traîner sa vie partout où on va. On garde l’essentiel et on laisse le reste derrière. Les mauvais souvenirs sont évacués.

«Heureusement que je ne vous ai pas laissé dehors.» faisant référence à la pluie qui tombait toujours dehors.

[petit manque d'inspiration désolée]

Ce jeune homme était bien courtois. Plume n'était pas du genre à juger à l'avance les gens qu'elle ne connaissait pas, mais combien de nobles se montraient désobligeants envers elle et son mode de vie. Ceux qui regardaient tout le peuple comme de la plèbe s'imaginant que porter un titre leur donnait une naissance plus digne, une existence plus importante que les autres... Et pourtant, ils se montraient bien croyants, des bigots. Tiens donc?! Alors tous les hommes n'étaient-ils pas égaux devant Dieu? La charité n'était-elle pas plus que du soulagement de conscience pour eux?! De l'hypocrisie pure. Mais celui que Plume avait recueillit sous son toit semblait du genre à vraiment apprécier ce qu'on faisait pour lui. Repensant au matériel d'artiste qu'elle avait ramassé, elle se dit que ce n'était pas si surprenant en fin de compte. Des artistes, il y en avait dans toutes les classes sociales. Ils étaient une classe à part, leurs esprits libres leur permettait de ne pas se laisser atteindre par les soit-disant obligations de la société. Ils avaient leur propre façon de penser, ils réfléchissaient d'une manière différente et cela permettait de faire ressortir le meilleur de chaque personnes qu'ils rencontraient.

«Ne vous en faites pas cette fuite, ce n'est pas la première fois. Et puis vos mains me semblent plus appropriées à tenir des pinceaux qu'un maillet.»

Plume dit cette dernière phrase en souriant... Il ne faisait aucun doute que ce jeune homme n'avait jamais tenu d'outils de sa vie, mais c'était sans moquerie aucune. Après plusieurs années à vivre seule, on apprenait à se débrouiller, Plume avait eu souvent à réparer son toit, changer une roue et à accomplir d'autre menus travaux. Le jeune noble mentionna son inconfort à ne pas savoir ce qui c'était passé pendant son absence, Plume entreprit de le rassurer.

«Évidemment, je n'ai su vous porter toute seule jusqu'ici, j'ai demandé l'aide de l'homme qui a effrayé votre cheval. Mais ne craignez rien, vous n'avez rien manqué, à cette heure, l'écriture occupe toutes mes pensées. Vous avez dormi... d'un sommeil quelque peu agité, je l'avoue.»

Plume se retint de demander au jeune homme de quoi ses rêves étaient faits, sa curiosité était trop grande. Les rêves était la seule et unique chose en ce monde qui appartenait à son légitime propriétaire, la seule chose au monde qu'il était impossible de voler. Voler une réputation était plus que facile. Voler un droit.

Voler une vie...

Quand on avait de l'influence, on pouvait voler n'importe quoi. Mais les rêves restaient inaccessibles. Plume le respectait.

«Ah l'écriture... Que je remercie le ciel de m'avoir donné ce don. Mais vous ne devez point rabaisser le vôtre. Je sais bien que les artistes ne sont jamais satisfaits d'eux-mêmes, nous ne pouvons qu'être d'accord tous les deux, mais l'art de reproduire ce qui nous entoure est un merveilleux don. Chaque personne a le sien et nous contribuons tous à créer un monde plus beau. Mais même si vos vers ne vous pas appropriés ou mal tournés, ne cessez jamais d'écrire, si vous en avez envie, c'est que vous êtes faits pour le faire. Un truc : en écrivant un poème pour une belle, gardez-vous de le truffer de son prénom. Ne le mentionnez jamais. Il d'avis que la personne à qui on destine un poème connaît déjà son propre prénom. Cela évitera d'avoir à trouver des rime qui s'accordent avec lui.»

Plume gratifia cette réponse d'un clin d'oeil. Car bien entendu, si ce détail avait été oublié ou négligé d'être rappelé, Plume avait un autre don que l'écriture. Pas celui de lire les pensée, il ne faut pas être ridicule, mais elle avait un sens de l'observation aiguisé. Un jeune homme de cet âge ne se réveille pas en mentionnant le nom de sa soeur. Si cette Alexandrine n'avait pas une grande place dans le coeur du noble, Plume voulait bien qu'on mette le feu à ses écrits. Et puis, à cet âge, pourquoi écrit-on si ce n'est pour exprimer ce que le coeur à du mal à comprendre lui-même?

«J'écris surtout des poèmes. Des tonnes et des tonnes de vers qui resteront inconnus. les gens viennent plutôt me voir pour que je leur écrive des lettres, des poèmes, oui, mais sur leur jolie dame, et je dois rester dans un style qui ne me dévoile pas trop, parce que, bien entendu, les beaux messieurs se gardent bien de mentionner que ces lignes ne sont pas d'eux...»

Puis, portant son regard sur la pile de feuilles qui formait son manuscrit encore vierge de lecteur.

«... J'ai un manuscrit terminé, mais qui a encore besoin de corrections.»

C'était faux. Le manuscrit était parfait, relu et corrigé plus souvent qu'à son tour. Mais il restait là.

«Et vous, jeune homme, je ne connais pas votre nom. Un artiste doit avoir un nom.»

Adal Loewenstein se montrait insistant à rendre service. C'était tout à son honneur, mais ce n'est pas ce que Plume recherchait. Elle avait pris l'habitude de se débrouiller seule. Plume était tout de même indépendante... à la longue. Elle se disait parfois qu'elle aurait pu prendre un autre compagnon de vie, mais jamais elle n'avait cessé de penser à Thomas, peut-être parce que la vie lui avait arraché son amour trop vite. Une seule nuit d'amour qu'ils avaient partagés. Si seulement cela aurait été suffisant pour concevoir un enfant, mais l'utérus de Plume n'avait pas été fécond à ce moment là. En vieillissant, la perspective d'être mère s'éloignait peu à peu. Imaginant le jeune noble réparant son toit, Plume ne put s'empêcher de sourire légèrement au souvenir d'elle-même à 16 ans, seule depuis peu, la mort dans l'âme, mais déterminée à vivre, se démenant contre les éléments pour parvenir à avancer.

C'était peu de temps après l'assassinat de sa famille. Après les avoir enterrés un à un, avoir dit adieu à son âme soeur, Plume avait quitté la région pour prendre la route pour la première fois toute seule. Elle avait bien observé les hommes quand ils conduisaient les charrettes et roulottes, quand ils les réparaient, quand ils soignaient les chevaux. Plume s'était dit qu'elle y arriverait. Ils étaient là pour lui venir en aide, pour la conseiller. Elle avait attelé Espoir était partie avec la roulotte dans laquelle elle aurait dû vivre avec son époux, après avoir ramassé tout ce qui pourrait lui être utile en chemin. Un orage. Les éclairs déchirant le ciel et la pluie drue martelant le sol devenant de moins en moins solide. Les roues arrières de la roulotte s'étaient enlisées dans la boue. Désespérée de ne pouvoir faire avancer le cheval ainsi, la jeune femme était descendue de la roulotte et même si cela était totalement inutile, elle s'était mise au devant du cheval, avait pris sa bride et avait tiré comme elle n'avait jamais tiré. Mais évidemment, le brave étalon n'arrivait toujours à rien. Et la pluie qui ne voulait cesser. Plume, seule, elle s'en rendait compte maintenant, n'était pas assez forte. Elle avait beau avoir toute la détermination du monde, les capacités physiques restaient les mêmes. Chagrinée, en colère, les larmes ruisselaient sur ses joues, Plume hurlait contre Espoir, hurlait contre le ciel et les éléments. Trempée jusqu'aux os, elle s'effondra sur le sol, sa robe baignant dans la boue, le visage dans les mains. Ils sont des moments comme ceux-là où aucune solution ne semble envisageable. On ne veut pas mourir, on ne sait pas ce qu'on veut. On pleure, on pleure, on pleure jusqu'à ce qu'on se rende compte que cela ne sert à rien ou, comme dans le cas qui nous occupe, quelqu'un vienne à notre aide. Ce jour-là, Plume est repartie avec le convoi d'un groupe d'artiste qui passaient par là et l'avait vue désespérée.

Les souvenirs sont comme des visiteurs à l'improviste, ils surgissent au rappel d'un mot, d'une texture ou d'une odeur. Parfois ils reviennent si vifs qu'ils semblent être un réel voyage dans le temps. Puis on revient au présent aussi vite, mais plus brusquement.

«Si cela peut vous faire plaisir, je n'y vois pas d'objection. On ne sait jamais ce qui peut nous être utile dans la vie.»

Adal mentionna un cauchemar banal pour expliquer son sommeil agité. Oui les rêves pouvaient être magiques et nous indiquer le chemin, mais Plume se questionnait encore sur les cauchemars. Leur utilité, parce qu'ils devaient forcément être utiles, autant que les rêves, seulement ils étaient plus mystérieux, car on ne souhaitait pas les décortiquer, on voulait les oublier au plus vite.

Plume regretta d'avoir parlé de son manuscrit. Elle l'avait fait car elle en brûlait d'envie, mais le sujet était épineux. Elle l'avait écrit inspirée par une certaine révolte face au bûcher de 1640, c'était viscéral, elle avait dû l'écrire, mais ensuite, qui pour le lire?

«C'est une chronique inspiré d'un évènement qui s'est passé en 1640. Vous êtes sans doute assez vieux pour vous en souvenir.»

En débutant ainsi une conversation sur les sorcières, Plume espérant pouvoir savoir ce que le jeune en pensais. S'ils leur était favorable ou compatissant, elle aurait peut-être trouvé un premier lecteur pour son manuscrit.

Plume sourit en entendant le jeune noble dire qu'il avait hâte d'apprendre à réparer un toit.

«J'ai aussi hâte de vous voir à l'oeuvre.» répondit-elle, visiblement amusée.

Mais la conversation avait continué sur le manuscrit et le souvenir de l’évènement qu'il relatait. Le jeune Adal avait 12 ans lors de ses évènements. Ainsi Plume avait bien deviné son âge, il avait aujourd'hui 16 ans. Ce qu'il répondit concernant ce qui s'était passé en 1640 rassura Plume sur son opinion vis-à-vis de celles qu'on appelaient sorcières. Le jeune homme parla d'humanité... Ce qu'elle fut contente d'entendre ce mot qui disparaissait, étrangement, du vocabulaire ces temps-ci. Ce qui revenait le plus souvent était «châtiment» «pécheur» «sacrifié pour la masse»... Oh oui, sacrifié pour la masse. Quelques vies humaines perdues n'étaient rien quand on se convainquait qu'on en avait sauvé des centaines. Ainsi le meurtrier devenait héros. Sacrifié pour la masse. Et on qualifiait de barbares ces peuples qui sacrifiaient pour offrit du sang aux dieux. Ici on sacrifiait pour assouvir sa propre soif de sang.

Qui est barbare, qui ne l'est pas?

Et combien d'autres questions inutiles et sans réponses. Le monde ne semblait pas sur le point de changer. Il stagnait tant qui était devenu presque déprimant de philosopher sur la nature humaine et sa capacité à aimer ses semblables. L'homme est loup pour l'homme... L'homme est profondément bon... Qui a raison? Plume tentait de croire en la profonde bonté de l'être humain, mais elle était forcée d'admettre qu'elle n'avait que peu de preuves pouvant appuyer cette thèse. Ce grand bûcher en pleine place publique n'aidait en rien à croire qu'il existait bien une «humanité»... Le mot comme ce qu'il désignait semblait sur le point de disparaître. On pouvait croire que l'humanité désignait l'ensemble des êtres humains vivant sur la terre, mais Plume croyait plutôt qu'il s'agissait de la petite étincelle qui faisait que les hommes était différents des animaux. Certains auraient nommé cette chose l'âme... Et ils n'avaient que trop raison. Les humains perdaient leur humanité... ils vendaient leur âme peu à peu... et devenaient des monstres.

«Oui, c'est bien triste... C'est pour cela que je me concentre davantage à écrire des poèmes sur la beauté du monde, la plupart du temps...»

Plume fit une pause.

«Le jour du grand bûcher, je revenais tout juste d'un voyage de six années. Il n'y avais rien là pour m'encourager à rester, pourtant c'est ce que j'ai fait. J'ai imaginé une histoire, peut-être pour évacuer ce que je ressentais à ce moment, peut-être pour équilibrer les choses après autant de cruauté. J'ai voulu donner la parole à ces femmes que l'on n'avait pas écoutées avant de les condamner. Ça a donné ce manuscrit.»

L'écrivaine avait confiance, elle ne croyait pas qu'Adal allait dénoncer son ouvrage. Elle espérait avoir raison d'avoir cette confiance.

[HRP : Je ne te dis pas que j’avais 12 ans lors des évènements, attention [/HRP]

« - J’espère vous surprendre. »Fit Adal légèrement malicieux, après tout, cela ne devait pas être si sorcier, n’est-ce pas ?

Le jour du Grand Bûcher était encore dans ses esprits de temps en temps… Il repensait à cette horrible scène, cette odeur de chair brulée… Comment pouvait-on arriver à une telle extrémité ? L’humanité était-elle donc tombée aussi bas ? N’y avait-il plus une once de ce qui la qualifiait en elle ? Adal avait beau retourner le problème dans tous les sens, il n’entrevoyait aucune solution, il ne parvenait pas à déceler la logique derrière la logique des Inquisiteurs. Il y en avait forcément une, cachée dans un recoin. Le monde suivait une logique implacable, et même les Hommes qui se pensaient si libres, y étaient soumis d’une manière ou d’une autre. Le choix nous était offert, mais en réalité, il nous était déjà implicitement imposé. On pouvait se révolter, bien entendu, s’accrocher, comme lui avec l’amour de sa mère, mais rien ne changerait… Rien ne bougerait d’une once sauf si la logique en décidait autrement.

Son héritage culturel l’avait fortement encouragé à ne pas croire en Dieu. Il n’y avait trouvé de toute façon aucune obligation à le faire. Pour parler, pour affronter ses problèmes, partager mes craintes, il avait Francis et avant lui il avait eu Jeanne, sa nourrice, sa seconde mère. On ne se tourne vers une entité créée de toutes pièces que lorsque l’on n’a plus personne réelle vers qui se tourner. Voilà comment est né Dieu, d’une simple logique implacable. Un jour quelqu’un s’est tourné vers une entité supérieure, qu’il a inventée de toutes pièces car il n’avait personne d’autre à qui parler. Les coïncidences ont ensuite fait leur travail, et tandis que la logique du monde s’abattait, ce quelqu’un a cru que c’était son « dieu » qui l’avait écouté et qui exauçait ses souhaits. Comment pouvait-on croire de telles fadaises ? Comment croire que l’inaction de la prière pouvait permettre de les réaliser ? Seul celui qui agissait pouvait éventuellement récolter les meilleurs fruits. Celui qui patientait tranquillement que la pomme lui tombe dans la bouche ne risquait pas de manger de si tôt. C’était de la simple logique.

Mais en dehors de cela, le passé était le passé, et rien ne changerait… Pas encore. C’était trop tôt. En attendant, les artistes, comme Plume et lui, essayait de faire ressortir la beauté du monde, en dépit de tout ce que faisaient les Hommes pour l’enlaidir… Elle écrivait, vantait par les mots, exaltait le monde par les vers. Il peignait, mettait à nu, par les couleurs, les pinceaux, la véritable nature du monde.

« - Je vois… Je comprends cette façon d’agir, moi-même je peins souvent suivant mon état d’âme… Même si j’essaie de ne jouer qu’un rôle extérieur dans ma peinture. Mon but est de reproduire fidèlement l’impression du monde que je capture, pas d’y ajouter ma touche personnelle. »

C’était vrai. Les tableaux d’Adal se contentait de saisir l’instant, de le figer à jamais. De l’enfermer sur une toile pour pouvoir le revivre indéfiniment encore et encore. Mais sa curiosité avait été piquée à vif.

« - Serait-ce trop vous demander que d’avoir l’honneur de pouvoir livre votre manuscrit, ou une partie, un jour prochain ? »

Oui, Adal voulait voir son point de vue sur ce manuscrit, peut-être pourrait-il enfin trouver un élément de réponse à la question qui restait en suspens pour lui…

[HRP : Désolé du retard [/HRP]

Le droit de libre-pensée n’était pas vraiment de ce monde. Entre l’Eglise qui essaie d’imposer sa vision du monde, du bien, du mal… Entre la monarchie, la bienséance et tout ce qui s’ensuit… Il était bien difficile de pouvoir penser ce que l’on voulait sans que cela ne fût le fruit d’une autre pensée, insidieuse et dominatrice. C’était l’avantage de la peinture. Rien n’influait sur la peinture d’Adal. Il se contentait de reproduire, une image fidèle, criante de vérité. Montrer le monde tel qu’il était, rien de plus, rien de moins. Emerveiller les gens face à ce qu’ils voyaient tous les jours mais ne prenaient pas le temps de regarder. Voilà l’œuvre du jeune noble, voilà ce qu’il voulait léguer au monde, en plus des quelques œuvres « personnelles » qui étaient destinées à sa grande quête de l’amour, des tableaux du monde, des représentations en guise de véritables ouvertures, fenêtres, portes, sur l’extérieur. Que l’homme redécouvre le monde dans lequel il évolue et se rende compte de la beauté qui l’entoure. Qu’il contemple la beauté qui l’a vu naître et que cela lui permette de prendre l’exemple, de faire de sa propre nature quelque chose de plus beau, de plus admirable, quelque chose que, quelqu’un, plus tard, immortaliserait à son tour sur un tableau, car il l’aura trouvé aussi magnifique qu’Adal trouvait, aujourd’hui, magnifique, le monde.

« - Le problème, c’est de savoir si nos pensées sont réellement les nôtres et non pas imposées par d’autres… Je veux dire, rien ne nous permet de penser que nos idées, nos songes, nos paroles ne sont pas le fruit de quelque chose que l’on nous aurait déjà inculqué. Après tout nous nous révoltons contre des idéaux imposés par l’Eglise, mais notre révolte est-elle le fruit de nos pensées ou de celles d’un autre qui nous aurait volontairement ou non insufflé cette manière de penser ? »

Il marqua un silence bref.

« - Plus généralement, le désir de liberté est-il légitimement propre à chacun ou n’est-il finalement qu’un contrôle supplémentaire, beaucoup plus subtil et sournois ? »

Rien n’était sûr… Plus on réfléchissait et plus les questions devenaient existentielles et extrêmement difficiles à résoudre… Après tout, la logique dictait-elle tout ? Si c’était le cas, il y avait de nombreux cheminements logiques à expliciter et comprendre, mais si ce n’était pas le cas, qu’est-ce qui pouvait bien se cacher derrière tous les évènements ? La logique n’était-elle le fruit que d’une force plus grande encore, et donc potentiellement plus difficile à comprendre ? Quelqu’un comprendrait-il un jour ? Le prendrait-on pour un fou ? Les fous comprenaient-ils déjà la réalité de notre réalité ?

La jeune femme lui tendit le manuscrit d’une cinq-centaine de pages. Il le prit avec mille précautions. Bien entendu qu’il y ferait plus qu’attention. Alors qu’il parcourait les premières lignes du manuscrit, une idée germa dans son esprit. Il connaissait un ami fidèle dans le domaine de l’impression. Nul doute qu’il aurait surement la possibilité de faire imprimer ce manuscrit en un exemplaire sans que cela ne se sache. Ce serait beaucoup plus facile de protéger cet ouvrage, plus encore, de le partager.

« - J’en prendrais soin comme je prend soin de mes tableaux. N’ayez crainte. Je vous le rendrai dès que je l’aurai lu. Je veillerais à ce que ce soit rapide et que personne n’ait un œil trop indiscret dessus. »

Ce jeune homme avait des idées saugrenues... N'importe qui aurait pu dire de cesser ces balivernes, mais certainement pas Plume. Il avait poussé sa réflexion sur les opinions personnelles bien plus loin que ne l'aurait cru l'écrivaine. Cela la fit sourire. Évidemment, la thèse était intéressante à explorer, mais sans plus s'y attarder... Plutôt, sans trop s'y attarder, sous réserve de devenir totalement paranoïaque. Peut-on se faire manipuler à ce point? Plume espérait bien sûr que non. Elle ressentait une certaine fierté de sa liberté relative. Si la liberté de parole n'était pas celle d'un monde parfait, sa liberté de pensée, fruit de sa vie décalée par rapport à la société, était quelque chose à laquelle elle tenait profondément. Elle avait eu la chance de connaître une façon de vivre que peu connaissaient. Les premières années de sa vie s'étaient passées à l'ombre d'une seigneurie, dans le quartier des domestiques, destin de bien des gens. Mais l'histoire de Plume avait bifurqué. Depuis, elle était fascinée par l'univers des possibles. Quelle était donc cette virgule dans le temps qui avait fait changé son destin à tout jamais? Car si la plupart des gens ne se soucient guère des détails, ils sont pourtant les plus importants. Si Thomas, son troubadour, l'amour de sa vie, n'était pas passé par cette seigneurie ce jour-là, où se serait retrouvée Plume? D'ailleurs, même son nom ne lui appartiendrait pas. Car ce sont les saltimbanques qui la baptisèrent ainsi. Il n'y aurait plus eu qu'Anna... Anna la servante, Anna la religieuse, Anna la prostituée... Mais jamais écrivaine. Cette présente vie n'aurait été qu'un écho dans sa tête et son coeur *Sais-tu que ta vie aurait pu être guidée par un encrier et la pointe effilée d'une plume...*.

Ce jeune Adal aurait bientôt fait de découvrir cet aspect de Plume en lisant son manuscrit. D'ailleurs, en le regardant à ce moment, elle s'amusait à revoir tous les détails qui avaient menés à leur rencontre. D'abord l'homme qui marchait et qui a surpris le cheval... Mais aussi le temps qu'avait pris Plume à nettoyer sa roulotte... L'idée lui était venue de le faire le lendemain car il commençait à faire froid... Elle serait donc rentrée dans la roulotte et n'aurait pas vu le jeune homme s’effondrer. Nous avons ainsi trois possibilités: d'abord, tout le monde serait rentré chez soi sans problème, ou bien deux personne seraient rentrées chez elles et Adal aurait connu un destin qui se détaille lui aussi en plusieurs possibilités, mais finalement... Il s'est passé ce qu'il s'est passé. Et tout pour le mieux : Plume avait maintenant un lecteur pour son manuscrit.

«Vos interrogations vont bien loin. J'aime aussi me plonger dans de profondes réflexions qui m'amènent parfois à des endroits insoupçonnés... Je les écrit parfois... Parfois, elles restent dans ma tête, mais elles sont toujours farfelues à la fin...»

Quand il prit le manuscrit dans ses mains, il rassura l'écrivaine de son intention de lui porter une attention particulière.

«J'y compte bien» répondit-elle en souriant

«Bien, je dois dire que pour un blessé, vous soutenez une vive conversation. Ne vous sentez pas obligé de quoi que ce soit, vous pouvez vous reposer si vous le désirez.»

La conversation n'ennuyait pas du tout Plume, mais elle craignait que son son invité n'en soit las et ne continue que par politesse.

Plume ne put s'empêcher de rire intérieurement. Ce jeune homme était d'une courtoisie et d'une politesse presque déconcertante. Elle trouva mignon de se prétendre en bien meilleure condition «grâce à vos soins». Plume n'avait rien fait de particulier, un simple matelas en paille et un tasse de thé. Le jeune noble n'avait pas besoin d'un grand confort pensa l'écrivaine. Savoir se contenter de peu était une grande qualité, elle était habituellement le signe d'un coeur noble. Car la noblesse ne s'acquière pas par le sang, un titre n'est rien, la vrai noblesse est la qualité de l'être qui aide sans demander en retour, qui ne juge pas sans connaître, qui n'est pas égoïste... La noblesse est le prédécesseur de la sagesse, qui ne peut s'acquérir que par la temps.

L'écrivaine qui avait beaucoup voyagé avait connu son lot de rustres et de brutes qui considérait quiconque comme de la vermine, et les femmes, une coche en dessous. Jamais se faire aider par une femme, jamais se laisser donner un conseil ou même laisser une femme débuter la conversation et surtout, tout faire pour démontrer que la femme ne faire mieux ou égal à l'homme. Pour une femme voyageant seule, les railleries étaient choses courantes et les dangers, omniprésents. Plume remerciait le ciel tous les jours de ne jamais avoir subit le sort de beaucoup de femmes : le viol, ou comment transformer le plus bel acte d'amour en abomination. Ce n'était pas seulement la violation d'un corps, d'une intimité et d'un esprit, mais aussi la violation de l'amour. Ces gestes sont sensés démontrer des sentiments nobles. On dit faire l'amour et non faire la violence. Mais aucun mot ne peut raisonner les hommes qui n'ont pas de raison. Ils peuvent bien violer un corps, le leur est dégoûtant, il peuvent bien violer une intimité, ils sont trop crétins pour savoir ce que c'est, et il peuvent bien violer un esprit, ils en sont dépourvus. Non vraiment, même si Plume était amusée de politesse pointue de son invité, elle l'appréciait vraiment.

«Vous êtes réellement un garçon adorable.» répondit Plume à l'affirmation d'Adal sur son abus d'hospitalité.

«L'élue de votre coeur a bien de la chance.»

Plume supposait toujours que la Alexandrine de son rêve était celle qui faisait battre son coeur. Et si ce n'était pas le cas, l'écrivaine supposait qu'il y avait bien quelqu'un pour qui alimentait l'inspiration d'un aussi beau jeune homme.

«Comme je vous ai dit, mes écrits occupent la grande partie de mes nuits. Je ne vous retiens pas, je dis seulement qu'à ce lit souvent vide à cette heure, il ne fera aucun mal d'accueillir quelqu'un qui en a besoin, si vous ne vous sentez pas de rentrer chez vous à cette heure.»

Elle fit une pause.

«Peut-être est-ce mon instinct maternel qui n'a jamais eu la chance d'éclore qui me pousse à prendre soin de vous comme de n'importe qui qui en aurait eu besoin.»

Plume était toujours d'une bonne humeur contagieuse, les seuls temps où la tristesse l'envahissait étaient des moments comme celui-là où elle se rappelait qu'elle n'avait jamais eut la chance de porter les enfants de l'amour de sa vie.